Я хочу написать о любви. О любви особой, которая у каждого человека, как жизнь, единственная и неповторимая.
Она жила во мне еще до моего появления на свет, потому что ее в меня, еще не рожденного, вливала моя мама. Эта любовь помогла мне родиться, потому что меня мама ждала. Она росла во мне и со мной, потому что рядом была мама, и ей я дарила эту любовь. Но чем больше я ее отдавала, тем больше ее добавлялось.
И тогда я вдруг поняла: это потому, что я и мама — единое, неделимое! Ведь неслучайно во всей беспредельной Вселенной две наших жизни так странно переплелись: ее жизнь породила мою, а моя — продлевает жизнь матери. Разве это не чудо любви?
… Я лежу с закрытыми глазами, а мамина ладонь с тревогой касается моего лба: она все время боится, чтобы я не заболела. И тут я чувствую, как в каждую клеточку вливается мамина любовь. Я замираю, боюсь пошевелиться, открыть глаза и горячо прошу сердцем все небесные силы: «Господи! Пусть никогда не произойдет с матушкой ничего плохого!
Пусть она живет долго-долго! И счастливо!.. А я постараюсь ей в этом помочь».
Наверное, любовь — это когда сжимается сердце от нежности, когда земля уходит из-под ног в дни маминой болезни, когда выливаешь свои слезы в мамины ладони — и вдруг весь мир становится чище и радостнее. Это — когда можно сказать: «Без тебя мне — и не дышать, и не жить!..». Но я знаю, что никогда этого почему-то не скажу. Но почему?
Почему, безмерно любя своих мамочек, мы так мало им об этом говорим? Я думаю, что слова здесь излишни, ибо здесь говорит сердце.