Томас Дилан
Одиноко мое ремесло, Искусство тихих ночей. Когда яростна только луна, А любовники обнимают в постели Свои горести и печали, Я тружусь в ликующем свете Не для суетных комплиментов, Не за славу и не за хлеб, И не ради аплодисментов В светлом вызолоченном зале, А за тот гонорар, что едва ли Кто-нибудь разглядеть сумеет В тайных глубинах души. Не для презревших луну, Не для суетных, не для гордых, Я пишу на пенных страницах Не для тех мертвецов, которым Подавай псалмы с соловьями, А для тех, кто хмельными руками Обнимает в постели горе В тихих глубинах ночей, Кто, не слышал и не услышит Вовеки моих речей.
Дайте мне маску — скрыться от соглядатаев ваших ничтожных, От фарфоровых этих зрачков, от очков-крючков, Чтобы укрыть бунтарство за детской невинной рожицей, Чтобы мой штык — язык — спрятать в келье под сводом неба, Чтобы звучали слова льстивой флейтой, извилистой ложью — Только бы скрыть сверканье ума за приличием равнодушия И обмануть, убедить в своей заурядности лезущих в душу! Так — с ресниц показное горе вдовцов Прикрывает истинный яд, тех, которые на самом деле
Томас Дилан