«Разве ревут волы, как ясли полны?», или сочинение в эпистолярном жанре

Здравствуйте, мама! Вот решил написать, хотя не знаю, стоит ли это делать? Считаете ли меня еще за своего сына? А может забыли? Если так, что же, я вас не осуждаю… Кажется, я это заслуживаю. Но хочу написать о своей здешней жизни, о мыслях, которые, словно черти, лезут в голову, о тяжелой работе и кандалах. Если бы вы знали, родненькая, как здесь горько! Приду вечером, уставший, и начинается…

Детство. Не дай, Боже, еще кому-то пережить такое. Никогда не забуду свое никудышное прозвище — выродок или Ручка плуга. А может, так оно и есть? Как еще можно назвать человека, который без сожаления способен вырезать целую семью. Конечно, так может сделать только страшилище, выродок. Значит, я и являюсь Ручкой плуга. Но, мама, почему ко мне все относились хуже, чем к какому-то чудовищу? Будто я виноват, что отец мой — вор? За что я так наказан? Лучше бы я умер маленьким….

Сколько беды я вам принес, мамочка, сколько горя?! Как вспомню — жутко становиться. Вас, единственного родного человека, который пытался поставить меня на ноги, вывести в люди, выгнал из дома. За что? За то, что недоедали, недопивали, ночей недосыпали ради меня?.. Выродок.

Помните, мама, как у нас отобрали землю? Нам нужно было быть вместе, быть друг около друга, искать выхода из этого трудного положения. А что сделал я? Пошел в шинок… Завел воров-друзей, с которыми прочь все пропил. Боже, какое я ничтожество, дурак, сволочуга! Куда же делось мое человеческое достоинство? Вот жизнь я вел! Хуже татарина…

А дальше., дальше… Даже в голове начинает стучать, как вспомню свою дорогую, свою Галочку. Сколько беды я ей принес?! А она меня так любила! Каждую ночку снится она мне.. Веселая такая, все куда-то зовет… или грозная, словно туча, и все шепчет: «Что ты натворил!». Просыпаюсь — жить не хочется. И снова задумываюсь над своей прошлой жизнью. Никогда себе не прощу… Я виноват в ее гибели. Подвелся весь! Даже сниться она мне стала. Ужас какой!

А то, бывают, засну и мгновенно вижу огонь кровь, всю семью Хоменковых вижу… Горят они, воют или хохочут… но все пальцами тыкают. Так и лишусь чувств, а потом просыпаюсь.

Думаю, этим маревом я уже так наказан, что хуже не выдумаешь. Как бы ты знала, моя родненькая, как мне тяжело! Так хочется, чтобы все это оказалось гадким кошмарным сном. Но нет. Хотя знаешь, мама, вор-то я вор, признаю это, но все это время пытался добиваться справедливости, я хотел сделать лучше для многих людей. Я стремился найти счастье. Но, как говорят, один в поле — не воин… Пусть Грицко не обижается, он мой лучший друг, но и он меня не поддержал. А вдвоем было бы значительно лучше.

Так что же делать? Поздно я понял свои ошибки, но прошлое не вернешь. А как жить дальше? Смогу ли я стать другим? Даже страшно! Потому что к этому у меня не хватало силы воли на то, чтобы измениться. Хотя… мамо, я даю вам слово, что с сегодняшнего дня стану другим. Только не отворачивайтесь от меня. Я очень вас люблю. Вот и рассветает. Напишите, пожалуйста, хотя бы страницу. Чипка — Ваш Чипка.

Я думаю, что нужно написать о Нечипоре Варениченко. Почему? Потому что в этом персонаже, мне кажется, есть все то, что требует от нас название произведения.

Я решила начать свое произведение письмом Чипки к матери, потому что хочу оправдать этого беднягу. Мне он понравился. Если внимательно перечесть его характеристику, взвесить на поведение, то можно сказать, что этот парень не такой уже и вор.

Он имеет чувствительную, хорошую, искреннюю душу, пытается помогать всем, кто к нему обращается, пытается улучшить судьбу обитателей своего села. Чипка любит свою Галочку, любит и уважает мать, но все это, как мы видим, спрятано у него далеко-далеко в душе… и только иногда прорывается.

Зло имеет над ним большую власть. Своей доверчивостью и наивностью он позволяет себя опутать друзьям-ворам — Мотне, Крысе, идет за ними, делает то, что и они, шаг за шагом приближаясь к убийству, к катастрофе.

Иногда Чипка как бы просыпается ото сна, исправляет ошибки, но быть до конца правильным ему что-то мешает. Что именно? Не знаю. По-видимому, слабохарактерность. Это единственное, что не дает ему жить, дышать свободно… А еще… это общество!

Но он пытается быть красивым. А письмо я выдумала для того, чтобы показать, что добро все же возьмет верх над злом… Что Чипка выигрывает борьбу, чтобы он покается и станет жить по-другому, лучше. Вот таковы мои мысли.